Eu mesma e meus outros Eus

para não passar em branco

2011-12-09T08:21:00.000-08:00

escrever uma linha que seja
nesta tela branca, branquíssima...
é tempo de sol
e bronzear a página
com café
por acaso
se é que ele existe.
Cerejas?
sim, elas são
lindas e desejáveis
tanto quanto uma
boa palavra.

2010-12-23T05:17:00.000-08:00

Quizumba de poemas cósmicos/
uma voz do espaço/
de onde o poeta/
pode acessar todos os/
nomes já pronunciados/
todas as ideias que pairam/
no espaço/
formando combinações numerológicas/
infinitas./
Formato música/
todos os deuses/
todos os pratos exóticos/

2010-12-23T05:15:00.000-08:00

Os bandidos encarcerados
loucos de uma fatalidade
perder o faro na noite
enterrar-se na normose
do dia.

uma tradução

2010-11-22T09:47:00.000-08:00

Swamp left overs

inside the apartment

a modern ingredient

has sprouted

a tree of

frogs

in the ripe

frog's mouth

yellow or

yellowish, whatever

couldn't see

a rocket

nor even

placed in these lists

of trees

of extinction beasts

doubt gender 'wanna

pee?, he thinks

oh, the

frog chews

an insect which's also in

the list

complains of

heartburn of

the woman of

NGO and of

the upstairs'

noise that's

not letting

him concentrate

a ping-pong ball

self-

sufficient

seems to -

bounce

and

bang the minutes

one by one, this distance from

the other

Titulo original: "Restos do Pântano" Demétrio Panarotto

Ensaio para uma pequena segueira

2010-10-07T10:54:00.000-07:00

os olhos abrindo aos poucos...
não vejo nada ainda.

Será que verei amanhã?

Nos jardins de Adônis

2010-10-07T10:47:00.000-07:00

engarrafados na embriaguês da manhã
(uma manhã qualquer que se arrasta preguiçosa desde a noite)
os olhinhos dela
atravessando os sonhos
e o membro dele atravessa

É o choque dos corpos que aletriza
as asas da borboleta gigante
e Safo escreveu:

"Olho-te por uns instante e, então, não posso mais falar;
minha língua serpenteia e, logo, um fogo percorre minha
carne. Nada vejo com meus olhos, meus ouvidos zum-
bem, o suor poreja, um temor me assalta, fico mais verde
que a grama e parece que estou morrendo um pouco."

2010-10-07T10:27:00.000-07:00

é isso. Os sapos entraram em extinção. Também as rãs e pererecas.
fomos pegos na armadilha de dentes de ferro
das nações punhos cerrados com ouro nos olhos
falácias são nauseabundas.

Só a ficção salva.

agora eu

2009-04-02T18:49:00.000-07:00

Sou gota de lava
Me derramando sobre
Teu corpo faminto
Sou explosão luminosa
Quando aperta os olhos
Pelo breu
Sou todo o amor desse
Mundo escorregando
Para teu dentro
Mimosa hostilis, belladona, peiote
Completa Máquina Sensível
Vamos explodir
Pelos ares musicais
Esta noite

Tutela Mercurii

2009-04-02T18:26:00.000-07:00

Roberto Piva entra porta adentro com a doce ronquidão de sua voz aveludada
Declamando as alucinações que nunca pude recitar

Canto do Xamã Vento
Lá da última montanha fronteiriça veio rasgando o Silencio
Voa condor carniceiro voa cobra voa puma tríade da profanação

Fruta amassada ao pé d’ouvido Chocalho de acordar deuses
Vem Biringo balançando o olhar de felicidade persegue
Mariposa alvoroçada

Vamos todos à praia fazer fogueira
Beber o mar por completo
E encontrar a lua no fundo do copo levadiço de nossa consciência

Não cabemos mais no mundo Roberto!
Eu não caibo mais aqui.

Muito obrigada Roberto Piva

2009-04-02T17:30:00.000-07:00

Miss miss iss iss is is something some thing thing going going going gal gal galaxy yellow widow witch harrowing gush hexed delightful light to oak knock ock ock ock kiss severe err erudite trip pervade the echo ho ho ho ho..... offsprings succumb because used devil leaking goblet let let me go now ow owl.... howl
Umbrella for the pain.

ratos

2009-03-23T11:49:00.000-07:00

quero escrever em preto e branco
um clássico
sem palavras
frames acelerados
corrida de ratos que sabem
todos os caminhos
para fugir da
inquisição
da ratoeira
Fogo já sem chamas
eterno estômago do Dia
tudo engole
tudo vomita

o telefone

2009-03-15T08:00:00.000-07:00

Andy Warhol tinha um telefone para falar com Deus

mas deu de presente para um cara mais famoso.

O número é 0123456789, em quaquer ordem.

O que se atreve ao infinito

o que se abre para uma possibilidade extra, estranha, exterior...

talvez fale com Ele...

2008-04-16T10:48:00.000-07:00

A mi me gusta cuando estas lejos para amarte desde mi corazón

que es donde vives ahora.

Te siento en mi piel por el olor que se quedó.

Me abandono en tu mirada que es donde quiero morir.

Ahi está el todo te ti en el todo de mi.

DO ABJETO À BELEZA NA FOTOGRAFIA DE JOEL-PETER WITKIN

2007-09-30T16:09:00.000-07:00

Joel-Peter Witkin

“(...) the relation of the Other to me would tend to appear as sadomasochistic, if it did not cause us to fall prematurely out of the world – the one region where “normal” and “anormaly” have meaning.”
Maurice Blanchot
The writing of the disaster

Fotografia, momento eternizado, cristalizado pela lente e pela luz da modernidade. O flash na essência efêmera de um sorriso, de uma lágrima, de uma tragédia, desenha uma trajetória utilitária, com a fotografia de propaganda e popularização política, ou humanística, transformando-se em objeto artístico e pessoal. Imagens que acabaram tornando-se arquivo histórico, referências para a arte contemporânea. Desde o séc. XIX tem-se desenvolvido esta estranha tecnologia de reproduzir as imagens tal qual vemos pela entrada de luz por um pequeno orifício numa caixa preta. O que não cessa jamais de evoluir. Hoje parece que a fotografia impressa virou artigo de galeria. O álbum como nossas mães faziam, ficou como recordação de décadas passadas, digitalizado para que não seja comido pelas traças. Representar virou obsessão. Como diz Márcio Seligmann-Silva “queremos registrar o instantâneo do grito, registrar o temor visceral, o frio na espinha, nosso grito de horror primevo”. Em nossa cultura de traumas e recalques, a fotografia passa a ser concebida como um “traço do real” e não mais como a definição de espelho do real, ou por uma ótica romântica, como transformação do real.
Mais do que falar de fotografia, quero falar de suas provocações. Como a escritura, a fotografia não se configura na ingenuidade, e se se configurou, foi material somente de álbum de família. Ela vai de encontro certeiro exatamente no ponto visceral do recalque. Desde querer dizer alguma coisa, ou denunciar crueldades, provocar tumultos e revoltas até reproduzir a imagem pela imagem, experimentos com a própria fotografia como obra de arte, esta técnica muito se transformou carregando o olhar do expectador de um solo inundado de signos até o sertão completo da abstração.
Uma das fotografias que mais me provocou nos últimos tempos foi esta:

O Beijo (1982)

Primeiro a fotografia, depois o fotógrafo me ajudaram a pensar em questões como o abjeto, a beleza do horror, e o corpo como material para a obra de arte. Não se trata mais de usar o corpo como referência, como performance, a action painting de Jackson Pollock, a body art tribal ou dos estúdios de tatuagem contemporâneos, é o corpo material. Nada de tela, tinta, madeira ou bronze. É o corpo. “A base sobre a qual se desenvolveu e se assenta o discurso simbólico da linguagem” (como diz KRISTEVA 1980: 87 apud SELIGMANN-SILVA) O corpo abandonado, mutilado, estranho aos olhos de quem vê beleza no padrão comum, o bizarro.
O fotógrafo nova iorquino, nascido em 1939 de pais religiosos, utiliza cadáveres e pessoas com anomalias como manequins de suas composições. Para Julia Kristeva o “cadáver, que vem do latim cadere, cair, tornou-se irremediavelmente uma queda, é dejeto, é morte; ele perturba mesmo aquele que confronta sua fragilidade e flacidez”, “é a poluição fundamental; um corpo sem alma” (KRISTEVA, 1982:3 & KRISTEVA apud Seligmann-Silva, 2005:39). O fotógrafo prefere o que se chama de feio e repugnante, e o cadáver, manifestação privilegiada do abjeto. Apresentado em estética mórbida, elucida a dicotomia horror X beleza; o paradoxo da morte, em pedaços, em fluidos que ultrapassam a barreira frágil da vida no corpo, lábios cinzas e coroa de flores em plena cor.

Harvest - Death Mask 1986

Neste trabalho de 1986, a máscara da morte adornada de raízes, folhas e frutos compõe no cocar de um índio uma natureza morta, estudo de trânsito livre dentre artistas como Cézanne, Van Gogh, Caravaggio, Miró, entre outros, que Witkin repete adicionando a representação própria da morte. O corpo em pedaços.

Still life

Já não bastasse o corpo abjeto cadavérico, ainda estilhaçado transportado para onde ao certo não estaria, torna-se objeto de beleza e perplexidade.
A beleza para Lyotard ( no ensaio The Inhuman), demanda mais do que somente respeitar as regras de composição, ela requer um “algo a mais” anterior, também chamado de gênio ou algo incompreensível e inexplicável, um presente de Deus, um fenômeno fundamentalmente escondido que pode ser reconhecido somente pelo efeito naquele a quem se endereça.
Tal beleza se apresenta ao menino que vê os úmidos olhos de uma recém morte, a vida numa cabeça decapitada. Talvez tenha sido esta a imagem emblemática que povoou o imaginário de Witkin desde que viu a cabeça de uma grota rolar aos seus pés após um acidente em frente à porta de casa.

Cito o próprio: “aconteceu num Domingo quando minha mãe estava acompanhando meu irmão gêmeo e eu para fora do apartamento onde morávamos. Estávamos indo à igreja. Enquanto descíamos o hall até a saída do prédio, ouvimos uma inacreditável colisão misturada com gritos e chamados por socorro. O acidente envolveu três carros, cada qual com uma família. De algum modo, na confusão eu não estava mais segurando a mão da minha mãe. No lugar onde eu estava, pude ver algo rolando de uma da fendas dos carros. Aquilo parou no meio-fio à frente dos meus pés. Era a cabeça de uma garotinha. Eu me abaixei para toca-la, para falar com ela, mas antes que eu pudesse toca-la alguém me tirou dali.”

O rosto da garotinha, ainda quase viva, ali aos pés de outra criança pode ter-lhe parecido curioso e até belo. Atrevo-me a dizer que nesta experiência do abjeto, Witkin assegura cuidadosa e paradoxalmente a beleza. Para Julia Kristeva: “não é a falta de limpeza ou saúde que causa o sentimento de abjeto, mas o que incomoda identidade, sistema, ordem. O que não respeita fronteiras, posições e regras” (Powers of Horror, 1982). Transgressor? Pode ser, mas sem militantismo piegas. É a arte do horror em busca do prazer da beleza.

Interrupted reading in Paris, 1999

Beleza e prazer. Aristóteles já dizia que temos prazer em contemplar a representação de cadáveres e bichos desprezíveis, e é neste prazer onde a obra de Witkin opera e move-nos a sentir o pavor, o sublime sensualista de que fala Burke. Diz ele que, cito: “tudo que seja de algum modo capaz de incitar as idéias de dor e de perigo, isto é, tudo que seja de alguma maneira terrível ou relacionado ao terror constitui uma fonte do sublime” (BURKE apud Seligmann-Silva:2005).

Arranhões e cera quente para a fotografia, faz a face envelhecida, cuidados de sensibilidade atormentada pela guerra, transferida da lente para o filme e para a revelação abaixo dos pés do oficial. O fotógrafo faz intervenções tanto nos negativos quanto nos corpos e vai poluindo, desgastando, desfocando; etapas agressivas necessárias para o efeito final.

Woman once a Bird

O feio ajuda despertar o horror que é necessário para a experiência do sublime e do abjeto, que se transferem na modernidade. O hermafrodita, o obeso mórbido, o aleijado, o mutilado, amordaçado, desfigurado, compõem esta galeria de modelos posando em cenários românticos e mórbidos. Embora os grandes pintores da história buscavam limpar a postura artificial de seus modelos, Witkin parece perseguir o personagem artificial de um modelo vivo, ou morto. São de fato dramas num palco forjado. O teatro do necrotério sadomasoquista representa imagens conhecidas.

Leda

A mitologia é também tema freqüente neste teatro freak.

Satiro

À medida que a forma determina a realidade, o corte ou a deformidade passa a ser a representação do absurdo, do desastre. Neste ponto, o olho do artista desvela as imperfeições buscando nas formas carnavalescas e até circenses do horrendo, provocar o tão desejado sentimento sublime por onde a arte transita livremente.
No ensaio intitulado o Inumano, Lyotard diz que “as imperfeições e distorções do gosto e até da feiúra têm seu espaço no efeito chocante. Arte não imita a natureza, ela cria um mundo à parte (...) o monstruoso e o deformado têm seus direitos porque podem ser sublimes” (LYOTARD, 1991:97).
Por outro lado, vem a obsessão pela purificação do abjeto. Uma certa perseguição pela salvação destas almas danadas na blasfêmia. A boa piedade alheia, jogaria-se ao limbo para ser a luz dos que vivem no breu do castigo divino. No ensaio, O Local da Diferença, Marcio Seligmann-Silva explica que contra Platão, “Aristóteles afirmava que a mímeses trágica tem o poder de depuração das emoções de piedade e de temor, e dentro da perspectiva da teoria poética clássica, o abalo – em termos conceituais, o movere – provocado pela representação de cenas chocantes, que geram pena e medo, poderia ter uma conseqüência tanto prazerosa quanto útil”.

Adan and Eva

Sobre o mesmo tema, Kristeva argumenta que “as várias maneiras de purificar o abjeto – as várias catarses – compõem a história das religiões e acabam com a catarse por excelência que é a arte, de lados, tanto longe quanto próximos da religião.” Por este mesmo prisma, as experiências artísticas que são enraizadas pelo abjeto, se expressam e pelos mesmos símbolos acabam se purificando o que parece um componente essencial da religiosidade, a redenção. Pessoalmente, vejo esta tentativa na fotografia de Witkin. Não na perspectiva que tange a moral religiosa, mas pela óptica de sacralizar o profano via busca da beleza e também profanar o sagrado, via citação. Meramente como trabalho artístico.

Glass man

Quando Witkin esteve no México trabalhando na imagem “Homem de vidro”, encontrou dificuldades em encontrar o corpo ideal. Após três tentativas, o quarto corpo que lhe trouxeram era o de um punk, única informação que teve sobre ele. Teria que saber-lhe ao menos a causa da morte e foi junto de seu intérprete ao necrotério para a autópsia. Os dois, observando atentamente todo o procedimento, notaram que abandonado na mesa, o corpo autopsiado e suturado, começa a mudar. Conta Witkin em entrevista com Michael Sand da revista World Art /96: “Ele está na mesa e começa a se transformar. Volto-me para falar com meu intérprete que é um homem muito inteligente, e ambos vimos o mesmo. E ele me disse: “estão fazendo o juízo dele neste momento”. De repente deixou de ser um punk. Diante de nossos olhos sofreu esta transformação na mesa de autópsia. (...) Quando me devolveram, coloquei-o numa cadeira e tirei algumas fotos ali sentado. Logo passei uma hora e meia com ele até que o vi como São Sebastião. Parecia uma pessoa elegante. Seus dedos, eu juro, haviam crescido 50%. Eram elegantes. Eram os dedos mais alongados que jamais havia visto em um homem. Parecia que desejavam alcançar a eternidade”.

Joel-Peter Witkin começou a fotografar aos dezessete anos, quando resolveu fazer o retrato de um rabino que afirmava ter visto e conversado com Deus. Desde muito pequeno, sempre incentivado pelo pai que lhe mostrava fotos “estranhas” de revistas. Entre as várias experiências incomuns foi o exército com a missão de documentar as mortes acidentais ocorridas nos treinamentos militares.
Recebeu o titulo de Master of Arts pela Universidade do Novo México em 1976.
Quando fez sua primeira exposição individual em 1980, em Nova York, recebeu elogios extremados pela profundidade temática de sua obra, calcada nos temas da dor e da morte e apoiada por referências clássicas. Mas também foi atacado como sensacionalista, despudorado, blasfemo e outros adjetivos menos respeitáveis. Hoje vive e trabalha em Albuquerque – Novo México.

2007-09-05T19:51:00.000-07:00

Estamos no espaço rejeitado, querendo estar em outro lugar. Gota d'agua na minha boca. Sinto meu lugar com o poder do corpo. Este mesmo que nos enclausura. Mais um gole. Sede eterna de todas as gargantas. Caixa de Kellogg's no chão, caixa do presente, da surpresa, caixa do resto. Está tudo abandonado ao chão do apartamento de um quarto no cortiço central do coração dela. E cada caveira que foi uma vida, pronuncia seu nome esmagado entre os dentes de maxilares imóveis. Todos iguais. Guardam as cinzam que serei um dia. Hei de me libertar desta morada inóspita. Corpo, caixa, coração.

Kasimir MALÉVITCH 1878-1935
Composition : Blanc sur blanc, 1918 ?

Páginas de um diário

2007-08-29T10:06:00.000-07:00

Publico aqui duas páginas que merecem ser transportadas para o mundo virtual ou melhor, que merecem ser lidas por quem quer que seja.

22.08.07

Lua linda, farta que cresce bem. Nem parece uma ilusão, mais uma verdade espalhada em meu olhar. Acredito na Lua. Acredito tanto nela que já está refletida no meu sonhar. Acredito nela como acredito nesta música que não vejo, nesta eletricidade que não sinto, neste baralho que é poça derramada do universo pelas minhas, pelas suas mãos, um jogo para acreditar. Como a criança que vive sua brincadeira, brinco com um jogo chamado vida.

Terá virado mesmo um jogo? Quem joga? Quais são as peças? Nos confundimos, não é mesmo?

Devo criar ficções. A vida real é tão repetitiva! É um dormir e acordar, e dormir e acordar todo o santo dia! Deve haver uma nova idéia para mim. Como uma pedra no meio do caminho que me chame a atenção. Devo fazer um a ficção. Vou chamar Sofia, Virgínia e Evaristo, bons amigos para um conversa de bar, falando de suas dores. E na hora do horror, cantam a beleza como se quisessem hastear a bandeira da esquerda, do avesso, do diverso.

Sofia é do avesso, Virgínia é do correto, Evaristo do exagero e eu, a casa deles. Casa de passarinho.

Hoje celebro o beijo. Mesmo assim não dei beijos de amor.

23.08.07

Estou vazia. Transbordei. Parece que tudo que havia aqui dentro deste coração do tamanho do mundo transbordou. Sei que sempre há mais, é só apertar forte. Mesmo assim sinto, estou vazia, leve, transparência normal. Hoje tiraram um raio x do meu tórax, tão inumano naquela foto negativa, plástico-laudo necessária para a burocracia de todos os dias. Vazei no raio x. Disseram que meu coração reluzia e meu pulmão era lúcido. O branco genérico liquido mãe, sai do meu ventre que não é filho. Mas é igual. Todo filho sai e vai embora. Tudo vai vazando, lacrimejando, escorrendo, transbordando deste corpo que se liquefaz e sai de si. O escrito inteiro na página.

Ibriela Bianca

UM TODOS NENHUM O ULTIMO E O PRIMEIRO

2007-08-22T17:20:00.000-07:00

ESCOLHAS

2007-08-20T07:13:00.000-07:00

Escolhi as palavras e os silêncios. Dentre tantos que escolhi, estes foram os melhores. Escolhi os extremos de cores e luzes explodindo...cegueira, os exageros e inundações que doem, poluem, inventam, porque há muito ainda que ser inventado, sujo e doloroso.
Fumei a minha última angústia. Fumei afetos.
Estou repleta de tanto e ainda é tão pouco.
Escolhi a mistura líquida do amor e mesmo que arda, não troco.
Escolhi penetrar absurdamente no mundo do outro que é um pouco de mim, um mapa de mim, caminhos para o lugar certo.
Fumei a ânsia que mastiga minhas entranhas, fumei tudo, até o último anel de fumaça. Daí me senti tão bem e sossegada que logo quis acender outra.
Fumei teus cabelos, teus dentes, teu sexo. Fumei a lembrança achando que era saudade, só notei que era lembrança porque ela voltou.
Ela sempre volta.
Só compartilho vidas e parece que tudo na realidade é diferente. Quando olho de perto, há ali um deserto sertanejo que só se expande, que é pardo, que não tem salvação.
Mas não há só deserto. Haveria sim se o mundo fosse um deserto, um Saara, um Atacama, um Gobi, Antártica...Marte.
Quando olho de perto, atrás do olhar, vejo flores e mares e fogo, o olho de um furacão; Barcelona, Roma e Pompéia, no presente e no passado de terror cravado nos olhos de quem viu Versuvio uivar.
E como uivam os vulcões de cada outro. O meu que só eu sinto, uiva mais.
Achei feio chamar alguém de outro, mas agora não tenho saída pois o alguém é incógnito e o outro é aquele imediato a mim, que relacionado a mim está perto, e de mim recebe toda a atenção.
Poderia apaixonar-me pelo outro mas prefiro não. Isto implicaria em sentir uma dor de que já estou gasta. Escolhi amá-lo. De um amor imaculado, guardado na lista das coisas que amo mais. Depois não sei. Guardo este amor que para mim vale, valeu, valerá quando chegar a hora de olhar para trás.
E onde posso me guardar se minha casa é como uma concha, como uma casca de tartaruga onde não entro? Minha casa será o oceano. Virarei coisa, peixe, palavra.
Minha palavra escrita fica bem mo meio da linha, como carne espetada. A palavra é a carne e a pauta a espada. Se isto é vida ou morte, ou vida com dor e depois morte, ou vida com dor e depois vida, é a coisa palavra que decide. E eu fico aqui, seguindo ordens.

Esta é uma nota de expiração. Inspirei, inspirei, inspirei tanto que inflei como um balão e antes de estourar...escrevo.

Folhas e Sono

2007-08-01T14:36:00.000-07:00

Escrever uma nota bonita sem sujeito

cheirando a poesia e soando como Puccini

salva a vida de quem precisa,

de quem mora na danação.

Escrever o Mar, o Céu e esta praia longe

onde o azul tem mais outras cores

é ser e estar sem sujeito.

João Cabral transformado em voz e olhar

viajando numa flecha derramada

pois é líquido o amor,

e a lembrança que dói e sorri.

Escrever é coisa da mão que está para a natureza da folha,

caída folha de inverno faz nua a árvore

veste de pardo o chão.

É também um exagero, um transbordamento

não cabe no ser miúdo das coisas.

Não cabe naquela moça tanta beleza

nem tanta certeza no meu coração.

O vento sabe o que faz.

Tem um plano secreto e leva com ele

quem se transforma em migalha.

Conheci a praia do Sono

uma preguiça só

lá me transformei em migalha.

Lá, cães e corpos curtem dias e noites infindáveis

é lá onde mora a eternidade.

Migalhas de eternidade levadas pelo vento

me aparecem com teu beijo

e o sol e os cães e eu, que não sou mais nada que solidão

esperamos preguiçosos o meio olhar da lua

Juarez Machado

2007-06-15T18:47:00.000-07:00

Site oficial

em bolhas pelo alheio

2007-06-09T16:51:00.000-07:00

A vibração barulhenta, abrupta e repentina do telefone (me) fez voltar à realidade num susto.
A realidade sem sustos de todos os dias, de fatos periféricos que acabam nem se inscrevendo na História.
Acordei de um sono intenso onde engolia palavras como combustível para o pensamento abstrato. Fui abstraindo, abstraindo minha condição humana, mulher, caindo nas garras de uma besta multifacetada que eu via figurada naquele texto. Era um medo; uma metamorfose. Transformara-se num espelho completo, a imagem: estilhaços.
A floresta imensa que tudo metamorfoseia. Primeiro meu cheiro. de gota a gota se transforma. Não reconheço. Fui me perdendo num cheiro que de tão íntimo, virou alheio; o gosto e a temperatura do alheio.
Fundindo em mim o som da selva, a água da selva, a cor da selva e já não era mais eu, acabou de ser eu. Eu estava muito minúscula para que coubesse tanto do alheio em mim e fui em bolhas passear pelo mato do mundo.

CÉU

2007-05-23T04:56:00.000-07:00

E você me fala de Deus
e da vida contida no peito
você me fala do diminuto
iluminado que habita em cada um
e que acredita no Ser Humano.
Você me fala do medo da morte
pois tens planos
planos graves em esforço e tempo.
Fala da minha carne sagrada
e se cala quando está em mim.
Eu lhe digo que aí está o Deus
aí a vida se expande pelo corpo
e lhe falo em acreditar no agora
no peixe do ar que a lua prateia
que a estrela estreleia.
Viro sagrada no seu corpo
na sua boca infinita
desintegrada, desaparecida
no silêncio absoluto e sábio
de toda a criação
pois a vida insiste.

MAR

2007-05-23T04:49:00.000-07:00

Liquefeita em tua água
eu me abandono
é que o furta-cor movimento
é do mar a face
Esparramada em prata reflexo
pois essa fervura
turva e torta acaba fundindo
o que de sólida eu era
Fui sólida sim
insone, racionalista, sólida
e de tanto fugir acabei
por perder meu caçador
Virei água e escorreguei
Sou gota de orvalho
Sou represa aberta

2007-05-19T12:10:00.000-07:00

menina do anel no dedo do pé
brilha uma estrela no teu passo
passa e eu olho
sinto teu brilho com meu nariz
e minha boca
menina estrela
lua meia
meio doido assim de longe

gosto tanto desses sorrisos
soltos ao acaso para ninguém
sorrisos que têm raízes
no solo fértil do coração
brotam largos
brilhantes e
descompromissados

2007-05-15T11:01:00.000-07:00

"shoes - 1888"

uma revoada de passarinhos cruza meu caminho
será eu que estou com os pés no céu
ou eles com as asas no chão?

2007-05-13T12:53:00.000-07:00

cinza fresco num gole de vinho
voz doce da moça doce
canta doce pra eu entrar
num sonho morno
hoje é dia bom de ser domingo

traje retrô

2007-04-24T12:51:00.000-07:00

Preservice
Overservice
Unservice
não servilismo
sem acordo
vamos celebrar
com blackout
dá pra ver
todas as estrelas
a moça de baixo
reclama
a luz voltou
que pena
já que não posso
estar lá
fico aqui mesmo
o Preservice para
a Macedônia
tão longe que minha
imaginação nem alcança
imagino uma visita à
São Paulo
Seu Paulo vai gostar
do meu jantar
juntar os dias
todos na mala
e daqui vou
pra lá
ir pro museu
ver um show
e comer no Bexiga
dar uma vasculhada
talvez encontre
Mário
ou até o Modernismo
sem casa
num traje retrô
mendigando poesia
pelas ruas do
super-giro capital
non-black-out

praia mar amor

2007-04-24T12:44:00.000-07:00

Lua marinha brilha num sorriso
longe e fácil
pra infantilizá-la: uma gota de drama

O ibisco incolor mergulha na'reia
sob nossos pés
um quando é eterno
na aventura do sem rumo
praia, mar, amor e tudo bem

Fomos furando o lusco-fusco
do dia que ficou velho
aos olhos.
Fogueira de sol lá atrás dos montes
tato de gato para saber o que pisar
Eu corro de vagarinho para
não perder a hora

A hora na eternidade é muito rápida
mas tudo bem, há
praia, mar, amor

2007-04-24T12:40:00.000-07:00

praiamaramor

pra iamaramor

prai amaramor

praiama ramor

praia mar amor

nus na noite

O silêncio do grilo

2007-04-14T10:44:00.000-07:00

A Lua faceira
personagem primeira do quadro deste quarto
vê tudo.
Talvez veja rápido, um susto de momento.
Momento pleno
cheinho de transcendências.
Nosso tema é pele, fricção, calor.
A água de mim
a água do tapete
a água do copo
Fomos feitos de fala, estalos mentais
e poesia.
Deslize num texto que revela múltiplas esferas
pulamos de uma para a outra
bolha macia e límpida dos bons encontros.
Encontro em mim, pulso em mim.
E se vejo a imagem curiosa do teu silêncio,
tenho pressa!
Busco ver-me no espelho
da cara raspada a cada dia da semana,
a cada passo.
Milésimo olhar luminoso que não deixa a noite
ser toda noite;
Milésimo raio silente entra estreito pela janela;
Milésimo som que cala o grilo denunciante
da fadas.
Milésimo toque esculpe o corpo pronto;
Milésimo segundo que a lua nos olha
sem curiosidade e nem juízo
sem apagar o sorriso faceiro
sem vergonha, olha
e só olha.

Três cores do Cinco

2007-04-14T09:58:00.000-07:00

Caminhei com muita, muita pressa.
Toda sorte de idéias insistentes estavam ali, num cutuque interminável, insuportável.
Inebriada no devaneio encontrei umHierofante lindo!
Tinha uma estrela no peito.
Cinco pontas revelavam o que outrora havia sido um menino.
Levava um cajado de três esferas em sua mão direita.
Três Alephs que mostravam ali o completo universo;
as três eras, o sim, o não e o entre.
O Hierofante me contou sim, sobre cada uma delas.
Falou da esfera vermelha onde tudo acontece para configurar os homens
sendo esta a primeira, a do exterior
onde se dão os nomes e as formas.
Muitas vezes opressora
quase sempre onde a servidão é engolida pelos milhares de Minotauros
que são muito mais homens, canibais.
Falou-me também da esfera negra;
a mais complexa e paradoxal.
Aquela que contém o tudo e o nada, o zero e o menos um.
Onde nos perdemos e nos encontramos infinitamente,
o que configura o templo interno, profundo e enigmático das paixões
que nunca conseguimos desvendar,
é que nos pede para ser deste jeito, assim.
E para o fim do começo, me contou sobre a esfera que é um azul,
onde a história é contada.
Uma esfera mais de ontens do que de hojes.
Lá, as outras duas se encontram.
Formam as linhas de pensamento que a cada tempo
um homem quis dar um nó para iniciar outra costura.
Alí há guerra, tortura, insanidade, o abjeto, o feio, o resto, a arte, o holocausto.
Ali estão as trajetórias dos pensantes, dos inconformados, dos sábios e dos errantes.
Ali está a filosofia que pinta os óculos dos viventes,
que sejam flâneur entre a gente ou
apenas um voyeur do lado de fora do cajado trisférioco,
da trindade humana que carrega Hierofante.
Não falamos de infinito, assim era o momento
não há como falar do momento vivendo ele.
Minhas reminiscências escoam para um beco onde há o todo.
O Hierofante esteve intensamente dentro de mim
e a ele dei-lhe minha melhor parte.
Percorremos do vermelho ao azul, ao negro,
ao vermelho, ao negro, ao azul, ininterruptamente.
Apresentou-me ditadores, artistas e loucos
no curso da intensidade do deslize pelo corpo
templo maravilhoso abandonado à natureza.

Um dia mais Lindo

2007-04-05T12:06:00.000-07:00

Hoje acordei com olhos de beleza
cabelos de vento e pele de fruta.
Meu corpo sentia todo como um
rio sinuoso e forte
correndo silencioso
por entre o barulho rápido
da pequena parte da civilização
onde agora existo.
Agora existo!
Vivo, porque encontrei
claro pulso no teu olhar
escuro e profundo
que me contempla como
o rio sinuoso e fundo
imagem de mim.
Você, meu carinho
eu, teu fogo
nos desvendando
palmo a palmo
beijo a beijo
carne a carne.

Olhinhos de Bicho

2007-04-04T07:46:00.000-07:00

O bem-te-vi lá
de cima da antena
disse que me viu
aqui bem escondida.
Ele bem que me viu
na hora errada
quando em vez de me concentrar
me distraía.
Acordei do devaneio azul
quando disse num pio
que eu estava alí
contemplando
o espaço vazio.

Praia de Outono

2007-03-23T18:19:00.000-07:00

O mar vem quebrando
e
n
v
i
e
s
a
d
o
luz, sombra e movimento
um capricho do vento

nesta tarde ensolarada
me entrego ao ócio
pesada

brisa na pele é sonho
aqui dentro escuro
lá fora pensamento

me de a delícia de um dia
lindo de solidão
um pouco de ar
um pouco de chão

Esconderijos miseráveis

2007-03-20T20:15:00.000-07:00

Quando a ultralógica deste escuro te separa de tudo, estás fora;
Quando tens o cérebro do tamanho do planeta e tua tristeza é do tamanho do planeta;
Quando tua garganta molhada de álcool, tráfico e drama, dramas acadêmicos, chatices administrativas, queres tua casa;
Quando tens a casa dentro do corpo, peito que salta, busto clássico, queimado por chamas de vulcão, sem música, sem mística;
Quando tosse teu peito respira curto, esfumaçado, afogado neste maço vagabundo;
Quando sonhas com Woody Allen tocando trompete num bar em Nova Iorque, lembras que estás em Florianópolis;
Quando enterrado em alucinações coloridas, vem Cruz e Sousa dizendo que desistas, pois teu futuro não tem nome, nem simbolista nem surreal;
Quando ficas ouvindo intelectualóides falando de Godard, James Joyce e Big Brother, fazes de conta que está entendendo e concordas com tudo que dizem, somente para fazer parte; patético;
Quando chegas num estranho churrasco sanguinolento e libidinoso, promovido pela sociedade secreta dos perdidos em Bosch, ela ainda se importa!
Quando tudo e todos são muito insuportavelmente chatos, repetitivos e superficiais de mais em seus radicalismos;
Quando entendes que a cerveja que tomas paga aquele fulano armado que nem conheces e que dizem talvez possa te proteger;
Quando teu coração ébrio insiste em te esconder de ti mesmo, porque sabes que tu não consegue entender os anjos guardados por todos os cantos;
Quando vendo pouco, vivendo pouco, bebendo o suficiente para ser perseguido por Freud, você é salvo pela caneta daquela mulher gostosa e pelos guardanapos do boteco decadente;
Quando escrevendo frases indecentes você acha que pode escapar de Moloch, da tua incerteza e dos engasgos nessa tua garganta enrugada mais a mais a cada dia;
Eu sonso, trabalho pelas tuas viagens que meu sorriso consente.

por Evaristo Tanon

Eu vi

2007-02-23T18:43:00.000-08:00

Vi Agonia
andando de um lado
a outro da janela
descalça.
Vi Insônia
piscante em luzes vermelhas
passando pelos cabelos
um pente
repleto de dedos
que apagam a luz
e morrem amortecidos
entre os dentes.
Vi Agonia
de pijamas.
Marchando de um lado
a outro do espelho, ainda
descalça
na penumbra.
Vi Insônia me beijar e
Agonia me apertar
suspirante
me trouxeram o delírio
e amordaçado me entreguei
levaram tudo
meu corpo despido,
e meus olhos
duas janelas vazias.

2007-02-18T09:41:00.000-08:00

Os cheiros lá de fora, a música que na minha língua não entendo, a garota que canta a outra que cala, e eu nas palavras de Borges me perco em pensamentos. Pensamentos de possíveis amores, de amores impossíveis, dias atrás que não são mais, esculturas da senzala, agudeza da fala, a tatuagem de Escher que ainda não beijei; o único encontro suado, apertado entre um minuto e outro, lindos olhos em tom de sol que eu cantei por uma madrugada-manhã. Meu coração bate porque assim é mas sem paixão.
Sigo só. Amando tudo e nada, mascarada.

2007-02-06T14:22:00.000-08:00

Lufadas de vento
Esquentam meu pensamento
Aquela lua cheia nao foi só
Clara e linda
Nos teus olhos lindos.
Nos tons em dó
Que eu canto
Presente do acaso vindo
No acaso ido
Fizeram de um dia
uma noite
Madrugada e amanhecer
Sem adormecer
Inesquecíveis
Nos teus olhos lindos
Alegres de garoto.
Sem jeito
Teu jeito com o meu
Encaixa
Meu esconderijo
Difícil de encontrar
Tem na chave um sorriso
Abrir a caixa
Do inesquecível
Assim foi aquela noite
Presente do acaso.

CHRONOS

2006-12-26T10:28:00.000-08:00

O tempo que graceia nossa pele e nossa inteligência, corre eternamente.
Às vezes sentimos demorar de mais, e outras ele escorre sem que possamos aproveitar um instante se quer.
A vida nesta terra, que é um mistério, é feita destes punhados de tempo.
Uns trabalham, outros nem tanto, outros iniciam um projeto, um filho, um namoro, uma sala de Reiki, um parreiral...
Coisas que fazemos com esses punhados de tempo e coisas que aprendemos a perceber, só servem para nos engrandecer.
O tempo passa sem que possamos fazer nada além de celebrar cada momento. Celebrar o hoje, viver intensamente com gratidão, zelo e carinho.
Neste fim de ano celebremos a reunião, a comida, os amores como presentes da vida e sejamos pessoas nobres, leais, honestas e lutemos pela felicidade.
Que saibamos reconhecer nossos erros, aceitar as diferenças, dar para receber e proteger quem amamos.
Com o tempo as asas dos filhos crescem e eles precisam ser jogados para fora de seus ninhos. Os pássaros fazem isso porque confiam na força que deram a seus filhotes para voar. Que os pais não tenham medo de empurrar seus filhos ao desconhecido, e que os filhos vençam o medo para se lançarem ao infinito.
Sem medo de tentar, sem medo de correr riscos, sem medo de olhar nos olhos nebulosos de Chronos, o Tempo. Assim seremos pessoas fortes, plenas e felizes.

2006-12-20T09:04:00.000-08:00

Mercúrio no corte é te conhecer.

Ardido remédio para a ferida, coração.

Tua água, minha água, nossa enchente, quente.

Te carrego em minha nave pra atravessar Saturno,

Caleidoscópico mergulho na vida do dia.

Encontro no labirinto menos denso, menos grave de você

Um camaleão para me colorir ainda mais de mistério; e soluço

Leio mais uma vez teu recado impresso em mim

nao dá pra esquecer.

Tira a roupa, quero o teu vazio

lugar para brilhar minha estrela.

Um e dois, eu e você no acaso bonito do erro.

Há um lugar pra ti aqui

Seja assim, encanto.

2006-11-22T13:50:00.000-08:00

BOCA ABERTA MASTIGA E COME... sujeira, esponja, banho, cama, travesseiro, sono, carro, trabalho, rotina, cerveja, TV, futebol, joelhos, terço, missa, domingo, churrasco, família, multa, tédio, rotina, pressa, contas, banco, noite, drink, beijo, desejo, secreção, sexo, revolta, paixão, abandono, crime, fuga, grito, tiro, sangue, ferida, ungüento, esconderijo, grana, tesão, secreção, sexo, tensão, perseguição, cocaína, disfarce, passagem, avião, TV, futebol, cerveja, dólar, euro, bolsa, esquecimento, tempo, dinheiro, influência, prestígio, Brasília, conversão, igreja, aleluia, CARAS... BOCAS ABERTAS SALIVAM E TÊM FOME.

A dor

2006-11-05T09:57:00.000-08:00

A dor do corte
A dor da queda
A dor da quebra
A dor da morte
A dor do músculo latejante
A dor do nervo pulsante
Da falta de ar
Do medo de amar
A dor da ira
A dor do berro
A dor da ferida
A dor do ferro
A dor do sexo
A dor do horror
Da doença
Da crença
Da esperança e da flor
Ela passeia pelo corpo ruidosa de escândalo.
A dor da cabeça e seu grito
A dor do pescoço e seu estalo
A dor do peito e das costa
A dor dos quadris e seu choro
A dor do ventre e seu desespero
A dor das pernas e dos pés
Dor é sempre eterna quando dói.
A dor da agulha
Que pinta, que entorpece, que cura.
As dores que tanto sinto, me lembram que vivo;
Vivo na trilha da dor do prazer.

Um inebriante descontrole

2006-10-30T19:21:00.000-08:00

Teu silêncio pesa minha boca colada no escuro,
E a cortina de estrelas se desmonta ruidosa
De cacos sobre nossas cabeças.
É a minha vibração de calar que te fala o desejo.
Teu cheiro naquele abraço curto, quente,
Embaraçado, me convidava a querer ficar
Mais um pouco no calor macio dos teus braços.
Num salto abre-se um espaço de uma vida
De distância, até a próxima vez que eu te
Encontrar, ainda distante.
E aí vou me derramar dentro do sonho,
Dentro do flerte cortante do teu olhar.

Pequena série de coisas sem fim

2006-10-30T19:15:00.000-08:00

Fome do homem
Sono do gato
Delícia do ato

Corte na carne
Apito da praia
Tomates a quem vaia

Botão para a camisa
Botão para vitrola
Botão do elevador

Amiga Marisa
Vizinha carola
Pão e pescador

O sim, a mão, grana
Casa para quem ama
E amanhã tudo de novo

A MÁQUINA DO MUNDO

2006-10-02T20:30:00.000-07:00

E como se não houvesse metafísica
Nexo ou ciência formidável
Para vendar o que de certo se vê

Com olhar torto, o eco das edificações
O brilho das edificações, o glamour
Das edificações, a majestade da edificações

A natureza mítica das edificações
Em constante evolução plástico-metálica-cinzenta
Pelo espaço vertical do tempo.

A bela ordem geométrica da fumaça anônima
Por onde os raios de sol apontam
Ainda que dolorosamente ardentes,

Para iluminar e contemplar a desordem
Proposta pelos mesmos corações solitários
Impregnados de ciência, metafísica e nexo.

A máquina do mundo vem descendo o morro
Lenta e forte, abastecida de bala, pó e sangue
É Moloch, o comedor de sonhos, trabalhos e vidas.

É o movimento da periferia ao centro,
O transbordamento das margens enegrecidas
E ácidas de canos de ferro e silêncio.

A máquina do medo, não há morte que a pare,
A máquina do poder, não há lei que a cesse,
A maquina do vício, não abstinente.

E como se houvesse um nexo, uma ciência
E uma metafísica explicativa, demonstrativa
Operante e destrutiva

Que deslocada do cartesianismo compra o
Nexo das facções guerrilheiras e vende segurança.
A máquina do mundo é tolerável e não pára.

Mesmo assim...amor

2006-09-16T21:57:00.000-07:00

Ela não suportava o fato de ele ser tão leve.
Não suportava que ele sorrisse tão bruscamente, que fosse dissoluto, que não sentisse culpa.
Ela não segurava o soluço amargurado ao contemplar a libertinagem pútrida dele. E lhe doía a úlcera aberta e nauseabunda.
Ela não lhe agüentava o desprendimento e a renúncia. A graça, a agilidade e a força de lobo.
Ela não era capaz de prende-lo a ela, a ela somente. De profunda que era precisava ser tomada por completo, ser preenchida densamente, tanto que sua existência fosse a dele também.
Mas não foi assim, nunca tinha sido. Ele tinha asas muito ágeis para não poder voar e ela, raízes muito profundas para não mergulhar.

Antes de você chegar

2006-08-28T17:15:00.000-07:00

Estou degustando o prazer estranho da quietude.

Fico parada, silenciosa ouvindo tudo ao meu redor

como se disso dependesse minha sobrevivência.

Tenho o coração descompassado pelas horas que não passam,

tenho febre, e escrevo como se vomitasse o embrulho

que se acomoda dentro de mim.
Estou sofrendo de dor que não passa.

Uma dor aguda que me penetra.

É a dor da beatitude,

a dor do coração escancarado e cheio de paixão.

E assim me entrego ao silêncio ruidoso da noite,

ao silêncio pulsante de dentro.

Sou um gato de movimento lento

pra não acordar ninguém.

Mas esta ânsia me devora, por dentro, por fora,

acende e apaga a luz, pensa e esquece,

dorme e amanhece, parece nunca chegar ao fim.

Parei.

Estou contemplando a imobilidade mínima do meu corpo.

É frio, fresco, é bom.

E meu corpo enclausura a loucura desta noite,

a intensidade que se acumula neste pequeno mundo

de carne viva,

vai tencionando, tencionando só esperando

o momento da bombástica explosão metafísica do amor.

E se foram os Ismos

2006-07-27T14:15:00.000-07:00

Depois de tantos ismos que passaram como terremoto pelos movimento artístios europeus e até pela América Latina, parece que chegou o momento que misturar tudo. Os ismos desapareceram e deles restou um caldo cultural espesso, onde tudo arde, o tudo do nada é arte. O espaço em branco, o conjunto vazio o paradoxo intangível do pensamento humano são agora a arte que restou. Tudo já foi escrito, pintado e esculpido, o que virá depois disso? Continuo fazendo do meu presente o passado já escrito ainda antes de eu nascer, quando tudo era vanguarda, quando os movimentos não eram temerosos, quanto ainda havia alguma causa para manifestar. Levantar a bandeira por qualquer motivo que fosse seria ainda melhor do que não levantar bandeira alguma.
Talvez esta seja uma bandeira que agora levando, em manifesto contra esta apatia pós moderna que vejo flutuar como um gás entorpecente por entre toda a gente.

tic, tac, tic, tac, tic, tac

2006-07-17T09:14:00.000-07:00

Na verdade meu tempo já se esgotou. Estou só esperando o momento em que o monstro intimidante da lei venha para arrombar meus ouvidos com seu berro surreal. Sei que ele virá e espero sem medo, enquanto isso aproveito as batidas do meu coração, as voltas do relógio e as sobras e sois do dia inteiro.

Poesia

2006-07-14T15:30:00.000-07:00

Escrever poesia é um ósseo de escritor
Que não quer escrever prosa.
É também um caça-palavras no escuro
Que precede o sono, é quase sono.
Ao ver a tinta formando desenhos no papel
De forma tão linear
Dá até cansaço e vontade de logo acabar.
Mas rima não combina
Com desordem
Que eu prefiro...
beleza coisas e que sua
sua amarradas de costuradas
ditas também têm e
Desordem como que
adoram que ser podem
roupa ficar remendada

Arte. Unidas

O umbigo é o centro do mundo

2006-07-12T09:23:00.000-07:00

Pequenos vermes se agrupam tremelicos, espumosos em suas bocas olhando para o gigantesco mostro da civilização. Não há estrelas mais belas que o olhar de terror lacrimoso de criaturas combustíveis para a máquina carcerária trituradora. Estamos em tempos difíceis. Tempos de guerra entre criminosos e criminosos que são polícia,que são política, que são escória e minoria armada. Estamos imóveis no meio da guerra do oportunismo escancarado, com náusea, dor de sacies,que só com o encostar de dedo na boca pode fazer regurgitar toda a indignação silenciosa dos que nada vêem e dos que nada querem ver.
Digo que não há mais poesia, nem arte, nem, música, nem beleza, nem delícia, que não seja produto à venda com data de fabricação e validade. Quem chega ates pega o melhor, por um bom custo benefício. É o mercado devorador de sonhos, devorador do sono dos maridos e das esposas.
A apatia é tanta que chega a derreter qualquer faísca de revolução. Nada de perguntas, nada de indagações nem vozes mais altas que a dos grandes senhores. Desde os anos 20 a revolução verdadeira sempre foi uma só, a do proletariado. Mas onde está o proletariado do Brasil? Será que se transformou num animal em extinção como tantos outros já dizimados?
Na floresta agora uivam os homens das cavernas, à procura da caça que corre, que nada, que voa. Agora correm velozes as pestes e bactérias, subindo pelas raízes e fazendo apodrecer o presente, fazendo denso o ar, fazendo azeda a água que corre sem cessar.
Gota em gota num barulho de eco lambuzado, onde o gato vai refrescar a língua a cada duas horas.
Eu tenho pena de ti Sr. Moderno. Tem tudo mas não tem dada. Vai se candidatar para a presidência da república com o rabo preso lá na entrada da porta de casa cidadão. Eu tenho pena de ti Sr. Modesto. Não tem nada mas tem tudo. Dá tudo que tem quanto tem um pouco de tudo. Sempre pouco!
Acostumamo-nos a viver com pouco. Pouca comida, pouca bebida, pouca educação, pouca música, pouca arte, pouco conforto, pouca mordomia.
A apatia pós-moderna adormecida, entorpecida, trancafiada, embalada, vendida e consumida, é transformada mais uma vez em apatia pós-moderna.Jovens são assim, lábios desejosos de beijos e olhos nas estrelas, ao seu redor nada! Nada importa, o umbigo é o centro do mundo.

2006-07-11T14:58:00.000-07:00

O mundo secreto de Sofia Guerra

Um pouco da história pessoal de Sofia Guerra.
Uma moça esguia e feia nasceu na Cidade do México em 12 de agosto de 1976. Sua mãe era das antigas e não quis ir para o hospital, seu pai, um homem grave que trabalhava muito, chamou então uma parteira para que a garota viesse ao mundo com certa segurança. Naquela época já era difícil achar este tipo de profissional mas seu pai conhecia algumas nativas que ainda praticavam tal magia. Sofia nasceu de um modo mágico, pelas mão de uma feiticeira das terras do México.
Não foi criada com muito amor pois sua mãe não sabia demostrar sentimentos e seu pai vivia para o trabalho. Estudou como toda criança deve fazer. Sempre foi muito calada e fria mas conheceu o amor fraterno quando ganhou sua irmã Carme Maria. Ela simplesmente amava aquela irmã. Ajudou cuidar dela desde o dia em que voltou do hospital (essa nasceu lá), e desde então sempre demonstrou muito carinho e cuidado para com sua querida amiga mais nova.
Sofia ia à igreja por obrigação, sempre foi muito obediente e sempre viveu em função da casa de sua mãe que virara uma pensão. Ela não estudou muito. Acabou o segundo grau e se satisfez em observar os tipos que vinham passar alguns dias na casa. Era uma boa cozinheira, fazia tacos como ninguém mas ninguém notava que ela estava por lá, e nem faziam idéia que muitas das deliciosas refeições quem preparava era ela.
Um dia receberam a visita de uma mulher misteriosa, parecia rica e era muito bonita. O pai de Sofia logo se engraçou pela mulher e começaram a ter um caso bem embaixo do nariz da sua mãe, mas ela não notava, ou fingia não notar. Mas Sofia que só parecia boba, já havia entendido tudo mas não fez absolutamente nada. Ela achava que aquilo era mais um tempero para sua imaginação efervescente. Ninguém fazia idéia de que Sofia só encontrava a verdadeira alegria e excitação, quando abria aquele caderno sujo e escrevia fervorosamente com aquele mesmo lápis, o lápis da sorte. Ela acreditava que nem era ela que escrevia tudo aquilo, era o lápis que se tornara um ente animado em suas mãos. Mundo estranho este de Sofia

Eu mesma e meus outros Eus

2006-07-11T14:19:00.000-07:00

Hoje é o dia da criação!

Efervescência num copo d'água

mergulho no mar astronômico do nada

na bolha do espaço vazio

branco sobre branco

como luz tão clara que ofusca e desorienta

salto acrobático de um iniciante

polegar que é suco para minha água

e num gole....ahhhhh

sou um canibal!